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PROSA DE UNA LOCA



Llego al cuarto, aquel lugar con el que siempre soñó. Enmedio de la cama la pequeña almohada gris, gris metálico testigo de toda clase de confesiones y lágrimas.

Mullida y arrugada, así tan insignificante como parecía ella la quería como lo más preciado. Aquella pequeña almohada soportaría todo lo que fuera necesario para que ella se sintiera bien; les esperaba una dura prueba pero esta vez combatirían juntas.

Corrió hacia el cajoncito de los recuerdos y busco su foto, aquella en donde se veía más linda, joven y sonriente, con la mirada color miel de la inocencia de sus grandes ojos de cachorro. Un cachorro que se abre paso en medio de la existencia.

Colocó la foto en la almohada, asegurándose de que quedara fija como si ella y la almohada fueran un solo objeto.

...La miró por un lapso que parecía no terminar nunca. Por un momento pensó en aquello que haría y tuvo más miedo que nunca, pero justo ahi; en ese lapso, salió corriendo a la cocina, busco el palo de la escoba y volvió...


En el pequeño espacio,parada frente a si misma, intangible vs corpórea y sin más valor que el propio, comenzó a apalearla tan fuerte como pudo, con los ojos llenos de lágrimas pero sin dar al palo descanso.

La pequeña almohada, con cada golpe iba de una lado para otro y solo recordaba cada lágrima guardada en su gris textil. En pequeños intervalos entre palo y palo una confesión, cada día a su lado, palo y palo y solo aguantaba.

Las lágrimas que volaban con cada golpe caían en ella de vez en cuando por el impulso del aire, golpe tras golpe hasta que ella se cansó.

Tiempo después, ella se sentó en la cama y sin poder dejar de llorar se reviso las manos, que habían quedado lastimadas por la fuerza de los golpes. En ese momento la pequeña almohada dólida le preguntó:


¿Por qué me haces esto?
Y ella le respondió: Por que (tú) me lo haces todo el tiempo....


No soy tan joven, pero siguen en su lugar los mismos ojos, la misma sonrisa y la pequeña almohada turbia y gris que un día volverá a brillar....

I hold an image of the ashtray girl
of cigarrette burns on my chest
I wrote a poem that described her world
and put our friendship to test
and late at night whilst on all fours
she used to watch me kiss the floor
what's wrong with this picture?

Farewell the ashtray girl
forbidden snowflake
beware this troubled world.
You know we miss her
we miss her picture

Some times it's fated
disintegrated it
for fear of growing old
some times it's fated
assassinate it
for fear of growing old
can't stop growind old.


Pic by Ansel Adams
This Picture (Placebo)

LdF



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